Falta muito?

Essa era a pergunta que eu incessantemente fazia ao minuto 2 de uma viagem quando era miúda.
Geralmente ainda mal tinha o carro subido a rua e lá começava eu...falta muito?
Ao que a minha mãe sabiamente contestava, falta pouco. Mesmo que faltassem os desgraçados 200 km e outras tantas curvas conturbadas da Serra do Marão, juntas com o relato do Bola Branca dos jogos do Sporting e os cartuchos de musicas do Nat King Cole.

Ainda me lembro do cheiro de tudo. De quando se passava a serra e se abriam as janelas e aquele ar quente entrava e percorria a garganta seca. E as cores gastas dos montes. E o amarelo torrado de um sol a pôr-se.
E como de repente, eu me sentia a renascer.
Bastam aqueles quilómetros e sinto sempre que vou a algum lado. Mas não são uns quaisquer. Tem de ser aqueles.